El señor animal político padece de duelo en este lunes soleado en el que "todos han ganado", y los niños de salmancablog ofrecen camisetas en plan atizarse con el látigo: "Lanzarote Otros Cuatro Años Más" -me pido una en negro y ajustadita-. Y mi Lanzarote guarda en su caja de Pandora los astutos consejos del florentino: "Dedíquese, pues, el príncipe a superar siempre las dificultades y a conservar su Estado. Si logra con acierto su fin se tendrán por honrosos los medios conducentes al mismo, pues el vulgo se paga únicamente con exterioridades y se deja seducir por el éxito."
El Príncipe. Nicolás Maquiavelo.
28.5.07
25.5.07
S A confidential
Hay días que parece que esto es Los Angeles, y que en cualquier tugurio de esquina podemos tener por compañero de barra al mismísimo Philip Marlowe que taciturno ojea el Salamanca Chronicle, entre sorbo y sorbo de whisky, mientras repasa mentalmente los detalles del cadáver de Dolores S.M., la mujer que a las 4,30 de la madrugada fue encontrada muerta en la acera de la calle Valencia, frente a su domicilio, con los brazos rotos, dos puñaladas en el cuello y otra en el muslo.
Marlowe cierra el Chronicle, enciende un cigarro, pide otro whisky con soda a la rubia de labios cereza. El tipo caucásico –tal vez ruso- era fuerte, no presentaba signos de violencia: de cúbito supino, sin cortes, ni magulladuras, al lado de las vías del tren, en las afueras de Buenos Aires, tal vez simple mala suerte, o tal vez..., ese barrio..., nunca se sabe. Revuelve el bourbon con el dedo anular, despacio como recién levantado, se vuelve hacia la puerta reclamado por un olor dulzarrón y femenino. Claro, que para mala suerte la del viejo: acabar sus días ahogado en un río apestoso, al lado del desagüe del colector del Zurguén. Marlowe apura de un trago su vaso, echa una última visual a la rubia de la barra y saluda ceñudo a los de la bofia que jugaban al poker en la mesa de la entrada.
Marlowe cierra el Chronicle, enciende un cigarro, pide otro whisky con soda a la rubia de labios cereza. El tipo caucásico –tal vez ruso- era fuerte, no presentaba signos de violencia: de cúbito supino, sin cortes, ni magulladuras, al lado de las vías del tren, en las afueras de Buenos Aires, tal vez simple mala suerte, o tal vez..., ese barrio..., nunca se sabe. Revuelve el bourbon con el dedo anular, despacio como recién levantado, se vuelve hacia la puerta reclamado por un olor dulzarrón y femenino. Claro, que para mala suerte la del viejo: acabar sus días ahogado en un río apestoso, al lado del desagüe del colector del Zurguén. Marlowe apura de un trago su vaso, echa una última visual a la rubia de la barra y saluda ceñudo a los de la bofia que jugaban al poker en la mesa de la entrada.
23.5.07
ella duerme
Tengo un silencio blanco que duerme bajo mi almohada, un arrumaco picante entre las plumas del edredón, un abrazo especiado en el bolsillo del pijama, una caricia muda debajo del colchón, un sueño que deja cenizas en los labios.
19.5.07
grafiteros en campaña
Nueva valla electoral del PP en las afueras de charricity.
¡A por la siguiente niños!
15.5.07
Más de tres mil mujeres son detenidas en Irán por llevar pañuelos de colores.
La torre del homenaje de San Martín del Castañar tiene dos paredes; el cementerio flanqueado por cuatro murallas. Las mujeres visten de negro endomingado y el viento ulula en las esquinas. La muerte es una calleja sin salida. Y tus manos estrechan los besos fugaces.
La torre del homenaje de San Martín del Castañar tiene dos paredes; el cementerio flanqueado por cuatro murallas. Las mujeres visten de negro endomingado y el viento ulula en las esquinas. La muerte es una calleja sin salida. Y tus manos estrechan los besos fugaces.
12.5.07
el sueño de la razón
El sueño es nuestra cotidiana práctica de locura. En el momento de enloquecer diremos: "Este mundo me es familiar. Lo he visitado en casi todas las noches de mi vida". Por eso, cuando creemos soñar estamos despiertos, sentimos un vértigo en la razón.
Los que aman, odian. Silvina Ocampo y Adolfo Bioy Casares.
Los que aman, odian. Silvina Ocampo y Adolfo Bioy Casares.
3.5.07
con ¿clase? política
No sé si ha comenzado la campaña electoral, pero nuestras carreteras nacionales se van aliñando con las vallas publicitarias tamaño campo de fútbol, que lucen los bustos de Herrera, de mi Lanzarote con semblante risueño y amable -irreconocible-, y un lema en anaranjado budista: "confianza". Al lado, el pequeño Villalba con sonrisa anuncio de colonia de día del padre, y otra frasecita: "estamos a tu lado". Perpleja me pregunto si les lleva la campaña la misma empresa publicitaria y les ha buscado una frase complementaria por esto del mensaje subliminal para el ciudadano que aturdido al volante no acaba de atinar y se le clava en la neurona: "confianza, estamos a tu lado". Claro que los creativos todavía no tenían noticias del último barómetro del CIS que nos desvela que los partidos y la clase política nos quitan el sueño más que los problemas económicos, la inseguridad ciudadana, la sanidad o las drogas; que un 45% de la ciudadanía considera la situación política actual "mala o muy mala" y para colmo la mitad opina que el panorama político seguirá igual dentro de un año. Vaya que confianza en ninguno y que lo de estamos a tu lado no se lo cree ni Rita la cantaora.
Esta tarde el PP acaba de añadir la coletilla clarificadora: "confianza en el futuro" se ve que han tomado nota del barómetro. El PSOE debería anotarse el tanto y añadir: "estamos a tu lado siempre".
Esta tarde el PP acaba de añadir la coletilla clarificadora: "confianza en el futuro" se ve que han tomado nota del barómetro. El PSOE debería anotarse el tanto y añadir: "estamos a tu lado siempre".
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