Me acuesto con Gallardón postulando limosnas judiciales, con de Guindos pidiendo "papas", y soñando con "Las Vegas" a tiro de piedra. Y me despierto con la niebla escarchada, el IBEX de juerga flamenca, Camps absuelto a carcajadas y Blanco hecho un Campeón. Y para comer huevos escalfados.
De nuevo la gran Gilda. Acabo de verla en la 2, sus meneos con guante incluido, esos hombros de cleopatra, y esa melena voluptuosa de Helena desairada, y el susurrante Amado mío a brazos abiertos como si tratase de abrazar a esos hombres embelesados. De la última vez que la he visto quedaron estas palabras: "Al fin he logrado sentarme delante del portátil casero más de media hora, sin prisas, con toda la tarde y la noche por delante. Contenta por haber atizado unas cuantas patadas a las hojas desparramadas por las aceras -pasatiempo otoñal favorito que entretiene mis idas y venidas diarias-. El azar televisivo me alegra la tarde del sábado con Gilda. Tumbada en el sofá sin parpadear, trato de grabar en la memoria un sinfín de diálogos sin desperdicio: "La odiaba tanto que no podía quitármela del pensamiento. Estaba en el aire que respiraba, en la comida que tomaba" nos confiesa Johnny Farrell, "Te odio de tal modo que buscaría mi perdición para destruirte conmigo" le larga Gilda a Johnny. Espero impaciente que Miss Rita cante sus hits. De blanco con la barriguita al aire, el siempe nostálgico Amado mío con un bailecito sin desperdicio. De satén negro y escote palabra de honor luciendo hombros y medio brazo -eso sí siempre con larguísima abertura para exhibir piernas de infarto- el escandaloso Put the blame on mame con el streptease del guante. Esa imagen de Gilda con los brazos en cruz, lazada enorme ajustada en la citura y guantes largos merece un lugar en "La lágrimas de Eros" -la exposición del Thyssen que recorre los mitos eróticos basándose en el libro de Bataille-. ¡Qué sexy, por dios! Y han pasado más de sesenta añitos. Lo peor, no sé por cuál decidirme: ¿blanco o negro?"
